Cuestiones de la vida.

Qué años los pasados, que se han llevado, el más raro de tus costados.
Te diría que esta es mi vida, y que es solo mía, pero a veces son demasiadas las mentiras.
Correría por las praderas, subiría montañas enteras, con tal de escapar de los problemas.
Por supuesto que soy cobarde, no suelo hacer alardes, pero para huir muchas veces ya es tarde.
Así que heme aquí, con todo pero sin tí, y todo por ser lo que fui.
Por eso he decidido aceptar mis miedos, pero todavía no puedo entregarme al cielo.
Pero quiero que entiendas que yo tengo la culpa, y que he de cobrar millones de multas.
Multas tuyas, deberán ser muchas, he de prepararme para la lucha.
Dentro de mi mente, dentro de esta cabeza incosciente, hay alguien demasiado demente.
Cuestión de suerte, o cuestión de muerte.
Cuestión de presencia, o cuestión de paciencia.
Cuestión de tiempo, o cuestión de aliento.
Demasiadas ya las cuestiones, todas juntas hacen presiones, provocan aluviones.
Cuestión de ayuda, o cuestión de dudas.
Cuestión de valentía, o cuestión de garantía.
Cuestión de sentimientos, o cuestión de pensamientos.
Ya son tantas las indecisiones, ya son tantas las alucinaciones, soy un manojo desconsiderado de acciones.